Ich atme Farbe.
Meine Hände denken in Schichten – manchmal schreien sie, manchmal flüstern sie Rost.
Was du „Bild“ nennst, ist nur ein Loch, durch das die Welt hereinsickert.
Was du „Objekt“ nennst, träumt heimlich von Schwerkraftlosigkeit und singt im Dunkeln mit Dornen aus Glas.
Ich male nicht. Ich lasse Verwirrung wachsen.
Ich baue nicht. Ich fange Echos aus vergessenen Räumen ein und kleide sie in Blech, Stoff, Schweigen.
Alles hier ist halb wahr –
die andere Hälfte lügt aus Liebe.
Komm näher.
Aber vergiss deinen Namen an der Tür.
Er passt nicht in diese Farbe.